КАК САША ТОПИЛОВ В ОДЕССЕ МАШИНУ ЧИНИЛ
Топилов их называет «активисты седьмого дня». И на примере банальной бытовой истории, случившейся с ним в Одессе, раскрывает всю суть неологизма «переактивист».
Заезжаю такой недавно на парковку через невысокий (казалось бы) бордюр, и тут хрясь-шняц-бам-шшшшшшшцццццццжжжжжж-бах. Понимаю, что сильно цепанул защиту. Назад-вперед, ехать невозможно – лист металла с невероятным скрежетом и сепультурой царапает асфальт и уши окружающих. Заехал кое-как уже, уткнулся в свободную дырку, освобождая проезд, да и пошел себе за инструментами к другу, чтоб эту самую защиту снять, да и дело с концом.
Возвращаемся с другом через какое-то время со всеми нужными ключами, оцениваем обстановку, и ну давай под машиной ползать. Стояло воскресенье, слишком жаркое даже для наших южных широт. Бесконечный поток людей и машин, стремящихся с/на Ланжерон, и моя тачка при этом стоит прямо на переходе, зажатая в узкой дырке между другими машинами. Ложусь на асфальт, ползу под днище авто с ничтожно маленьким, как мозг птички колибри, клиренсом: здесь болт надо открутить, здесь еще, тут рукой пробую достать кое-как, а тут уже без домкрата не обойтись. В общем отличный воскресный денек я себе сообразил! Уже и так ложился на землю, и эдак, все равно все неудобно, рука в максимально вытянутом положении устает быстро, как следствие все чаще приходится переводить дух.
И вот в очередной раз встаю отдохнуть. Весь грязный уже, типичный представитель какого-то СТО где-то в гаражах окраины города. Жара чудовищная, воздух плотный, как кусок бетона, липкие капли пота стекают машинным маслом прямо на глаза. Ты их вытираешь со лба пыльной стороной ладони, припорошенной тонким слоем автомобильной грязи, и прямо чувствуешь осевшую на лицо землю. А люди на отдыхе, ходят себе вокруг расслабленные, одни на море, другие с моря. А мне тут еще ползать в попытке дотянуться до гребаных болтов полчаса точно. И тут парочка пляжников такая:
ВЫ ВСТАЛИ ПРЯМО НА ПЕШЕХОДНОМ ПЕРЕХОДЕ МЕЖДУ ПРОЧИМ!
И зырк на меня через свои очки. Давно заметил: люди в очках смотрят на тебя как на дерьмо с удвоенной силой и значением. Вот и сейчас негодование активиста было увеличено мощной оптикой, делающей несерьезным любое выражение глаз. Ну, знаете, все эти смешные и невинные очкарики – Лимонов, Чикатило, Пиночет. Тут надо понимать, что вокруг тоже машины стоят, и места для прохода действительно совсем нет. И я это знаю и вижу. И люди, которым я мешаю, тоже видят, что я там стою не потому, что мудак, а потому, что форсмажор. Но все же всегда найдется парочка активистов, которые тебе укажут на то, что по-любому ты мудак, даже если вроде бы и не мудак.
Есть такое понятие в искусстве – переконцептуализм. Это когда вот вроде все хорошо начиналось, но в процессе работы концептуализм побеждает логику, замысел и любое другое более-менее разумное и приемлемое решение, и в итоге получается очередное пустое концептуальное дерьмо, без которого мир был бы чуточку лучше. Ладно. Шучу. Я все придумал. Нет такого понятия в искусстве, и никогда не было. Однако, как говорил Вольтер в подобных случаях, если бы переконцептуализма не было, его следовало бы выдумать! Ведь как бы я вам иначе объяснил бы понятие «переактивизм»?
Переактивисты. Кто они? Это бывшие активисты, которые настолько погрязли в своей праведности и борьбе, что полностью нивелировали некогда столь хорошее и нужное начинание. Во всяком случае так произошло в Одессе, где активизм стал максимально бессмысленным и беспощадным. Вот зачем он мне это сказал? Чтобы что? Неужели не видно, что я ползаю под машиной в самый расцвет этого прекрасного воскресного денька именно для того, чтобы убрать ее отсюда, с перехода? Или что он хотел мне сказать? Чтобы я аварийку включил? Знак ремонта выставил за 5 метров?
Недавно при обсуждении по мессенджеру предстоящих похорон (люди умирают, увы), вдруг выяснил, что автозамена, когда в переписке мелькают слова вроде «гроб» или «похороны», предлагает такую милую, игривую пиктограммку симпатичного гробика. Типа смайлик, только замогильный. Помню, живо себе представил сухую скорбную переписку с выяснением подробностей погребения, насыщенную похоронными смайликами – венок, свеча, свежий холмик могилки, колокольный звон, иконка группы Блэк Саббат в их классическом составе наконец.
В общем, так я и посмотрел на активиста, ответив с улыбкой:
- Надо же! А я и не знал! Спасибо! Спасибо! – и закивал согласно головой, запустив взглядом все эти прекрасные иконки тлена – гроб, похороны, венок, могила, черный ворон, блэк саббат, скорбь, смерть, гроб, гроб, элис купер, эдгар алан по.
Так он и ушел вдаль, довольный, что удалось сделать кому-то замечание, стало быть день прошел не зря. Активист седьмого дня, верящий в скорое пришествие всего хорошего. А я так и остался чинить дальше свой тарантас, злой на весь мир, который еще не скоро выберется из эпохи всего плохого.
Комментариев нет:
Отправить комментарий